Название: Страха нет
Автор: [Valeri.]
Фендом: Sherlock BBC
Герои: Джим Мориарти, Себастьян Моран, мелькают остальные
Жанр: зарисовка, драббл
Предупреждения: АУ, возможно ООС, смерть персонажа
Краткое содержание: написано по заявке:
Мориарти в тюрьме.
Будет ли это "Белмарш" или любая другая тюрьма, а также каким образом он в неё попал (как консультант/попался на чём-то мелком/другое) - на усмотрение автора. Описания жизни в тюрьме, взаимоотношения с сокамерниками, если таковые будут, побег - не обязательны, но приветствуются. Бонус за Морана, в пейринге или нет.
От автора: не совсем то, что хотел заказчик, но именно это пришло в голову.
внезапно
Отрываюсь от земли, курс держу на горизонт
Вертикально по прямой, безупречно, как печаль.
Отрываюсь без потерь. Кроме сердца что терять?
На земле сильней земли только выстрел и любовь.
Страха нет - одни небеса.
Страха нет - одни небеса.
Страха нет...
Вертикально по прямой, безупречно, как печаль.
Отрываюсь без потерь. Кроме сердца что терять?
На земле сильней земли только выстрел и любовь.
Страха нет - одни небеса.
Страха нет - одни небеса.
Страха нет...
Сначала это казалось игрой. «Да-да, милый, я жив. Я жду. Сыграем?» Но не было ответа, не было ничего. Лишь тишина. И запись в блоге Ватсона:
Он был лучшим другом, человеком. Я верю в него.
И куча комментариев. А после – ничего. Ни зацепки, ни намека. Только мертвый Шерлок Холмс.
Потом были похороны – пышные, громкие, с кучей журналистов и друзей «оправданного героя рейхенбахерского водопада». Потом было разочарование. Большое, глубокое и тяжелое – как будто на плечи взвалили небоскреб.
Впервые факты не поддавались логике, рассыпаясь в перепуганные кучки.
Как? Почему? Из-за чего? Что случилось?
Ответов было раз в пять меньше, чем вопросов.
Потом был суд. И его судили, как преступника, консультирующего злодея, убийцу героя. Ему ничего не стоило подкупить присяжных опять. Но он был уверен, что Шерлок Холмс за ним наблюдает. Поэтому пока ничего не предпринимал.
Суд предстоял долгий, ведь улик почти не было. И его допрашивали – жестоко, с пристрастием. А он молчал и смотрел мимо Майкрофта. Это они уже проходили.
***
- Джеймс, вы в порядке? – озабоченное выражение на лице Морана почему-то рассмешило. И он негромко рассмеялся севшим после долгого молчания голосом, стараясь не сильно морщиться от боли, – ребра были сломаны.
- Джеймс, вы уверены, что не стоит ничего предпринимать? – все также взволнованно спросил снайпер.
- Себастьян, - вздохнул Джим, - Шерлок Холмс жив. Я не буду пока ничего предпринимать. А потом…
Себастьян кивнул, бросив взгляд на бледное усталое лицо босса и сделав вид, что прекрасно понял ход его мыслей.
До конца процесса оставалось несколько месяцев.
***
Внезапно жизнь потеряла прежние краски. Все, что раньше казалось логичным и правильным, резко потеряло смысл. Даже мысль о тюремном заключении вызывала совсем не те мысли.
Он мог бы легко сбежать. Но зачем? Чтобы поступить так, как от него ожидает Шерлок? Нет, нет, только не так. Джим упорно продолжал молчать. Уж кому-кому, а Майкрофту он точно ничего не скажет. Чего тот пытался достичь, постоянно возвращаясь к вопросу о коде? Глупо. Но… так в стиле Холмса.
***
- Хорошо, Джеймс. Вы скажете, чего хотите. А потом назовете этот чертов код.
- Я ничего не хочу, Майкрофт. Вы же знаете, - устало улыбнулся Мориарти. – По крайней мере, не в ваших силах дать мне это.
Джим даже не вздрогнул, когда Холмс-старший ударил кулаком по столу:
- Так скажи мне! Что это? Свобода? Деньги? Информация? Хочешь выменять код на что-то другое?
- Тсс, - Мориарти приложил указательный палец к губам, хотя руки были закованы в наручники. В следующую секунду он уже перегнулся через стол, упираясь в него скованными руками. – Вы никогда не сможете дать мне хоть каплю того адреналина, милый Майкрофт.
Холмс резко схватил его за грудки и притянул еще ближе:
- С чего ты так в этом уверен? Или этот код – твоя безопасность?!
- Не только безопасность. Это еще и ваша заинтересованность в моей скромной персоне, - Джим наклонился еще ближе – теперь они почти касались друг друга носами. – Но, знаете, вы мне нравитесь. Поэтому я сообщу вам код…
Майкрофт шумно выдохнул, отпуская заключенного.
- …точнее тот факт, что его никогда не существовало.
***
- …ймс! Джеймс! Не молчите! – обеспокоенный Себастьян всматривался в лицо Мориарти. – Что сказали на суде?
- Ничего определенного, Себ, - вздохнул Джим, разглядывая трещины на потолке. Они странно пересекались, переплетаясь в какую-то сеть. А в углу висела паутина.
- Все может оказаться намного серьезнее, чем вы думаете.
- Я жду его появления.
- Джеймс…
- Знаешь, Себ, ты был… - Мориарти мысленно попробовал несколько слов на вкус. Замечательным? Нет, слишком ярко. Хорошим? Нет, тут нужно ломать голову над употребленным смыслом. Великолепным? Хм, слишком вычурно. Слово нашлось внезапно. Словно всплыло откуда-то. И оно устраивало, потому что подходили все смыслы. Джим кивнул своим мыслям. – Да, ты был лучшим… Спасибо за все.
Когда офицеры вывели Морана из комнаты свиданий, Мориарти ни о чем не жалел. Даже страшно не было, когда он ощутил, насколько осязаема невысказанная фраза: «Знаешь, Себ, меня казнят через пару часов».
***
На площади было мало народу. Конечно, ведь о казни не сообщали. Заметить довольного Майкрофта было довольно легко. Но не этот человек занимал его мысли.
Джима подняли на какое-то возвышение, зачитывая обвинения. Но он уже не слушал. Он увидел его.
Черные кудри, обрамляющие бледное лицо. Темное пальто. Синий шарф. И широкая улыбка, словно он победил. А в глазах можно было прочесть: «Что, наконец-то попался? Но ничего. Мы-то знаем, что ты сейчас сбежишь. И игра продолжится…».
Но сюрпризы еще не закончены. Актер еще не доиграл свою роль до конца. Это его… нет, их игра. И Джим уже знает, кто победит. Немного обидно. В этот раз было еще легче. Но оно стоит того – до того хочется увидеть удивление на этом самоуверенном лице.
- Джеймс Мориарти, ваши последние слова?
Смешная ситуация. Дуло у виска. Такое уже было.
Джим улыбнулся:
- Я знаю, что бесполезно сейчас говорить длинную речь. Здесь ведь все равно нет журналистов. Так что постараюсь быть кратким для единственного человека, который попытается понять весь мой предсмертный бред. Да, милый, он правда предсмертный. Не появится снайпер с винтовочкой, чтобы спасти меня. И уж точно не появится Себ, чтобы убить тебя уже по-настоящему. Спросишь, почему? Потому что он ничегошеньки не знает о казни. Вот так… - Мориарти развел руками, как бы извиняясь. – Прости, так уж вышло. Ты опять проиграл мне, а я проиграл судьбе еще много лет назад. Думаешь, мне страшно? Я ведь уверен, что ты хочешь насладиться страхом в моих глазах. Или ты все еще веришь, что кто-то придет? Перестань! Я бросил в это верить в первые минуты после ареста…
Как-то длинновато получилось для записки, не находишь? И на последок. Не могу не засорить твой «жесткий диск» прелестными строками:
Отрываюсь от земли, курс держу на горизонт
Вертикально по прямой, безупречно, как печаль.
Отрываюсь без потерь. Кроме сердца что терять?
На земле сильней земли только выстрел и любовь.
Страха нет - одни небеса.
Страха нет - одни небеса.
Страха нет...
Выстрел прогремел внезапно. Мориарти уже не мог видеть, но он и так до последнего был уверен, что увидит именно это.
Выражение отчаяния, удивления и непонимания на лице Шерлока. Игра окончена. И, в отличие от Джима, Шерлок не мог сказать, что в его жизни страха не будет.
А игра все же стоила свеч.